Мать ее, импровизация,
жизнь читается абзацами.
Изломается, истреплется,
и смахнет за горбунка.
Только конь, увы, не сказочный,
Думоплетством он навязанный,
Шоры давят, плеть стегается,
раны все саднят слегка.
Всё будильником заводится,
К тридевятым царствам сводится,
И царевна не находится,
И волчком всё хороводится.
Попирается, мешается,
Изгаляется, стебается,
Все вершится и случается
Утром мозг твой теребя.
01.10.09.
Утро осеннее
© Copyright: Светлана Поляничко, 2009
Свидетельство о публикации №109100101297
Свидетельство о публикации №109100101297
Рецензии