Ощущение жизни

Это, как шарф, который невовремя
Слетает с шеи.

Как разговоры о пустом, но звучащие
Ярко.

Это голос, что в тишине пробивается
Вместе со стрекотанием цикад,

И волна, омывающая песок,
Каждое утро.

Это друг, милый добрый, но до боли
Привычный друг.

Это театр, где актеры приносят
Чувства в жертву.

И немой эскиз, написанный,
Кем-то на чердаке.

И чердак, хранящий тайны
Средневоковья.

Это ропот толпы, не понимающей
Музыки ветра.

И музыка, что бьет по сердцам
До журавлиного воя.

И сердце, бьющееся в чужой груди,
Но яростно жарко.

Как те отблески фонарей, что заставляют
Блуждать прохожих.

Это запах фиалки, затоптанной солдатами
На параде.

Волос упавший с головы, той единственной
И прекрасной.

Движение солнца, на теле погибшего
Ночью ребенка.

И дрожь ресниц, после бокала шампанского
Утром.

Это вечер, теплый вечер, встреченный
Под мостами.

И тихий кашель, под пледом
В кресле-качалке

Это шторы, занавешенные ради уюта
В доме.

И смятение, когда стоишь у окна,
В дождь.

Это взгляд собаки, живущей
В подвале церкви.

И Бережный взмах крыла,
Нерожденного бога.

И как молния, бьющая в одинокое
Дерево.

Это свобода, дарованная не нам
И не нами.

Любовь к прекрасной, но чужой
Женщине.

Возглас, который несется над крышами
Города.

И тихий, последний вздох умирающего
Ребенка