Писать я не могу стихи,
Слова не пляшут от тоски.
В теперешний души удел
Лишь в прозе чуть и преуспел…
Но проза не стихам чета,
Ведет под руки, как своя,
Слова и точки, вновь слова,
Бумагу пачкать? Ерунда!
Что изменилось? Все вокруг.
Но то не сказка, милый друг.
Цвета романтики ушли,
Остались осень и дожди.
Из края в край, от жизни в смерть
В загул уйдя танцует твердь.
Но тих, покоен будет дом,
Смеясь, всё мокнем под дождем.
Прохладный свежий водопад
Мой друг, тебе всегда я рад!
Три четверти грешной души
С лихвой любя восполнишь ты!
И не обманешь. Да простишь,
Укрыв под звездным небом. Тишь.
Минуты две закрыв глаза…
Себя, вдохнув, очнусь и я…
Но верить хочется. Вода.
Волна волной, к слезе слеза,
Дождь плачет, шум стоит звеня,
Не рвёт её пусть, как меня…
Музе
© Copyright: Артем Стражев, 2009
Свидетельство о публикации №109093005407
Свидетельство о публикации №109093005407
Рецензии