Есть слово мать,
Ему не устареть,
Его житейским бурям не стереть.
В любой дали,
В любом чужом краю
Мы свято помним родину свою —
Свою Москву,
Свой Ленинград,
Свою Калугу,
Свой маленький родной Николо-Угол,
Где днём и ночью,
Летом и зимой,
Упорно ждут нас матери домой...
А мы не едем:
Дел у нас по горло,
Семья у нас,
Безденежье затёрло,
Работа срочная,
Экзамены притом...
А мы не едем —
Как-нибудь потом.
Потом?..
Потом придёт к нам телеграмма,
И отодвинутся все срочные дела
Двумя словами:
«Мама умерла».
Есть слово мать...
© Copyright: Анатолий Беляев -Кострома, 2009
Свидетельство о публикации №109093003811
Свидетельство о публикации №109093003811
Рецензии