Есть в прозе жизни мой рассказ,
Не знаю, сложится ли повесть.
Есть те, кто вечен парой фраз,
Чья жизнь как молния, как новость.
И без числа комедий скучных
смешных и пошлых каждый день
В тираж выходят кипой тучной –
Макулатура, дребедень.
А сколько мы романов пышных
Хотим составить набело,
Но чаще серенькою мышью
В черновике бежит перо.
Один в соавторы взял Бога,
Другому бесы льют строку.
С обоих спросится так строго,
Что и почешутся в гробу.
Не сами жизнь мы озаглавим,
Не нам и точку ставить в ней.
Ты можешь ложью быть прославлен,
Но правда подписи страшней.
И чем травить бумагу ложью,
не лучше ли лелеять слог
простецкий милостью божьей,
как прост младенчества пролог.
Топор чернилам не товарищ,
«Мечтать не вредно», - говорят,
и следующий лист отравишь,
от нетерпения горя.
Есть в прозе жизни мой рассказ
© Copyright: Вячеслав Пшеничнов, 2009
Свидетельство о публикации №109093003440
Свидетельство о публикации №109093003440
Рецензии