Сентябрь

Опять стремглав ворвалась осень…
И время – вечный метроном,-
куда-то в прошлое уносит
красивый долгий летний стон,

а по асфальту помелО
в сырую даль седые листья:
сентябрь – задумчивой модисткой
кромсает безупречность крон;

закат, похожий на излом,
раскрашен серым и багряным,
и скрыто в горечи тумана
совсем привычное тепло,

пространство полнится дождем,          
в сердцах стремящимся пролиться,
и небо - грустным очевидцем, -
висит над посеревшим днем...

Умчалась память о былом
за журавлиной вереницей,
и нежность больше не приснится
огромным тучам за окном,

душа - напуганною  птицей -             
тепло скрывает под крылом,
а все, что было гулким сном,
таится в брызгах на ресницах,

и не способно окупиться...
Нас дней кружит веретено
туда, где лужам все равно
придется стужею напиться,

туда, где на пути земном
зима завьюжит все границы,
и ничего не возродится,
пока не встретится с весной.

Но это все – нас ждёт потом,
ну, а пока, - меняя лица, -
сентябрь золотым пером
марает летние страницы...