Исповедь сильной

Мне не пишут поэмы, не дарят цветы,
Мне никто не поможет портфель донести,
Я бесцветна на фоне чужой красоты,
Не люблю флиртовать и интриги плести.
Я хороший источник домашних работ,
Я нужна, если хочется душу излить,
Я талантливый автор дежурных острот,
В общем, та, кого нужно ценить - не любить.
Что с того, что я часто хватаюсь за меч,
Не ропщу на усталость, обиду и страх?
Что с того, что себя не умею беречь
И пишу рунескрипты на грязных руках?
Что с того, что я плачу у всех на глазах,
Если знаю, что слёзы способны помочь?
Что с того, что в иных - безысходных - слезах
Я встречаю без малого каждую ночь?
Не по прихоти детской мой взгляд так тяжёл,
Не от песен весёлых мой голос охрип,
Мой изменчивый нрав не жесток и не зол -
Но пугающий образ надёжно прилип:
Неприступная ведьма, монашка, вдова,
Аморальная язва, сарказм во плоти...
Да, такой не подаришь цветы и слова,
А свой груз я могу и сама донести.
Что с того, что я греюсь о пламя свечи,
А наутро с теплом отдаю свою кровь?..

Замолчи, чародейка. Терпи и молчи.
У тебя в этом мире иная любовь.

17.09.2008