Полынь-трава, на вкус - не очень,
Но так знакома горечь эта.
Нет больше силы, нету мочи,
Рубашка роз на мне одета.
Снаружи - нежность алой розы,
Внутри же - жгучими шипами.
Мне в тело врезавшись, занозы,
Рвут кожу, будто бы когтями.
Но мне нельзя не улыбаться,
Я должен притвориться сильным.
Увы, но до конца держаться,
О боже, как не стать бессильным?
Сколь долго я, её носивши,
Всем буду врать, что мне не больно?
Огонь терпенья разоривши,
Истошно прокричу: Довольно!
Рубашка алых роз
© Copyright: Бахарев Михаил, 2009
Свидетельство о публикации №109092900251
Свидетельство о публикации №109092900251
Рецензии