Страна

Болгары, румыны, цыгане,
Их мало, но это народ,
Живут себе люди сами,
И тоже им кто-то лжет.

У русских свои причины,
У белорусов  свои,
Веселый народ – молдаване,
К чему же мы все пришли.

К огромной помойной яме,
Ужасно воняет тут,
А нас ведь кормили этим,
Промоют да в рот кладут.

Боялись? Всегда боялись,
Машинную мощь страны,
Пытались ломать? Пытались.
Потом поджимали хвосты.

Какая-то вошь с мандатом,
Горбатая лысая тля,
Набила себе карманы,
Обидно вдвойне - своя.

Все это ушло и смято,
Кто знает, пока молчит,
Земля это точно – свято,
Раз может такое простить.

А жить нам придется дальше.
Куда нас ведут вожди?
Но ясно одно пока что,
Рабы мы для них, увы.

А вот Украина родная.
Люблю я ее? Люблю.
Но нет, и не будет больше
Реально такой страны.

Продали народ и землю,
Придумали свой язык,
Фашизм, геноцид у власти,
Историки их кадык.

А ведь мы народ славяне,
А Киев столица всех.
Нас раньше шакалы рвали,
Но Русь обломала всех.

Призыв мой до боли ясен,
До тертой моркови прост:
«Забить жирный болт на запад,
И дружбы построить мост».