Она умерла. Тихо, в своей постели.
На прекрасном, тридцать шестом…
Птицы так же привычно пели,
За ее полинялым окном.
Так же ярко светило солнце,
Освещая все тот же мир.
На котором- нет ее больше.
Но на это он, точно, забил.
Может быть, во втором воплощеньи,
Повезет ей до счастья дожить,
Чтоб уйти без следа сожаленья,
И уж точно себя не казнить.
За нелепо прошедшие годы,
За проплывшие мимо мечты,
Встретить светлую даль у порога,
Невозможной, земной красоты…
Не смогла, может быть- не успела,
Стать такой, как хотела бы быть.
Слишком сильно и страстно любила,
Забывая сердечко прикрыть.
И сгорело оно, будто порох,
Для того было сотни причин…
И уже, ей не быть- лет за сорок,
Не узнать стариковских седин.
У-мер-ла… Как-то странно, нелепо,
Невозможно понять смысл букв.
Может быть, это чистое небо,
Ждет ее затерявшийся дух…
Умерла...
© Copyright: Ян Сай, 2009
Свидетельство о публикации №109092901666
Свидетельство о публикации №109092901666
Рецензии