Сосулькин блюз

Прихоть у марта –
                людей донимать
плачем сосулек отчаянным…
- Чаю попей, -
                улыбается мать.
- Ма,
          тороплюсь,
                не до чая мне.

В плен городишко
                взяла кутерьма,
к вечеру хором оттаяли
заиндевевшие утром дома,
рощи
               с вороньими
                стаями.

В парке,
              где лишь фонари да луна,
полночью -
                снова не поздно нам…
Где и моя,
                и твоя есть вина
в чем-то,
             еще не осознанном.

В чем-то,
         чего мы понять не могли,
как ни старались
                в  четырнадцать
струны трепать,
                объясняясь в любви,
лезть вон из кожи,
                настырничать.

Даже мерцанье далеких огней
воспринимать,
                как везенье…
Хрустнул зубами сосульку,
                а в ней –
привкус
              каникул
                весенних.