Будни Поэта

"Не стоит уходить с опавшим настроением!
Ирония к себе спасать должна от мук.
Не может быть для нас текст ниже откровением,
На многих Муза здесь набросила хомут..."
                Е.Соснин 
             
             * * * * *

Это ж сколько людей на планете Земля
Проживают все дни биомассой!
Пьют, едят, без огня на работе горят
И не видят мгновений прекрасных.

В это время к земле опускается лист
В грациознейше-мертвенном танце.
И какой-то романтик в алле завис,
И стоит, не спешит,  иностранцем.

Иностранцем души, непонятным для всех,
Мог он миром, чудак, наслаждаться!
Был он тихий и скромный. Призванье: поэт.
Серым днём он не мог надышаться...

В сером дне сентября рощи солнце теснят.
Перепутье, межвременье. Шансы
Есть на то, что поэта внимательный взгляд
Здесь увидит слова для романса.

Пропускает сквозь кровь эту серую боль,
За возможность над миром подняться,
Упускает сквозь пальцы он даже любовь,
Лишь бы снова… опубликоваться.