Равных тебе нет

люблю я пир души осенний,
когда листва, одевшись в золотое
пускается  беспечно
в пляс святого Витта
греет ладони  плод золотистый   
ты напеваешь серенаду из
«Пертской красавицы» Смита,
сосуд, наполненный любовью
поистине неиссякаем...
а  под утро сердитая врачиха «скорой»
ставит диагноз «болезнь отличницы»,
не подозревая, что всему виною –
невозможность увидеть  тебя,
как объяснить ей, уставшей женщине,
что каждую ночь ты пишешь
длинные письма, а наутро все  кажется
бредовым, бессмысленным
ты плачешь, читая его стихи,
их скопировано такое  множество,
одному  Богу  известно, что 
среди  Поэтов равных тебе нет...
осень пора ожидания, будущих перемен
смотри,  как боярышник  раскинулся
вне времени и систем...
ягодами спелыми тянется к солнцу
нежность  моя  к тебе без донца
видишь в пол-неба двойную радугу
она появилась - к счастью,
я загадаю простую вещь:
просто увидеть тебя однажды
и... умереть