Я прикоснусь к закрытой глубине,
К молчанью в незаконченной беседе.
И те слова, что так спешат ко мне,
Не гости, не родные, не соседи -
Пришельцы. От простого слова "шёл",
Написанного в небе звёздным мелом.
Болит, не зарастая, тонкий шов -
От дождевой иголки неумелой.
Пока храню глагол - сердца зажечь,
Пропущенный, пропавший век листая,
Над домом закружит родная речь
Последней улетающею стаей.
Рванусь вослед - ещё хотя бы слог!
Уже не до словесного достатка.
И падает мне на руку листок
Одной из букв четвёртого десятка...
...и всё, что запинаясь изреку,
Намеренно снижая обороты,
Уместится в обычную строку,
Но, видит бог, почти ручной работы...
Я прикоснусь...
© Copyright: Татьяна Пешкова, 2009
Свидетельство о публикации №109092804537
Свидетельство о публикации №109092804537
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.