Обращение к поэту

               
Вот ещё передвинулась к югу рассвета полоска,
И туманом в сады по ночам пробирается хлад.               
Все быстрей разгоняется под гору жизни повозка,
Мимо красок осенних, в багряный морозный закат.

И все гуще росою блестит на висках паутина,
И дымят позади, догорая, двенадцать мостов -
То история пишет мазками событий картину,
Пополняя с годами коллекцию жизней-холстов.

Только горько, что этот процесс понимает не каждый,         
Что живёшь и творишь ты, покуда твой холст не готов.         
Он - как реквием - труден, и пишется в жизни однажды,
Но с последним аккордом - свободна душа от оков.

И уже не бывать нам на звездном своем фестивале,          
Не пройтись по Арбату как встарь в черно-белом своем.
Но зато среди звезд отыскать и обнять свою Дали,               
А иначе, зачем на земле этой вечной живем.

И пускай бабьим летом в саду не сыграть на рояле,            
Не увидеть картины своей, но во имя любви!               
Чтоб другие потом о тебе иногда вспоминали,               
В недописанных песнях и строчках твори и
живи!