Асфальт. Шаги дробят его насквозь.
Прилипло небо к вороту из драпа,
В душе как гвоздь, такое завелось,
Что в детстве пряталось в глубинах шкапа.
Что делать, жизнь мотаю на штаны,
Дороги свертываю в километры,
Я сам уже исчадье сатаны,
Которое коптит по ходу ветра.
Я на ладони серный уголек,
Зажег, и мне неимоверно больно,
Иду, терплю, но путь еще далек
Отсюда к капищам первопрестольной.
А так, ни о чем
© Copyright: Ганебных, 2009
Свидетельство о публикации №109092803489
Свидетельство о публикации №109092803489
Рецензии