Март. Улица. Таксомотор

            
 По лужам, по лужам, по лужам,
 по улицам узким, промокшим, холодным и тёмным.
 Простужен, простужен, простужен
 охрипший клаксон мой, кларнет мой ещё полусонный.
 И город, и город, и город,
 и холод такой, что цилиндры, как сердце, немеют.
 Распорот, распорот, распорот
 проспекту живот, фонари в черноте лиловеют.
 И привкус солёный, солёный
 от капель, сочащихся медленно сквозь радиатор.
 Зелёный, зелёный, зелёный,
 огонь мой зелёный несётся асфальтом горбатым.
 И пуст я, и пуст я, и пуст я,
 как шар на забытой рождественской вычурной ёлке,
 и мокро, и горько, и грустно
 по лужам, по лужам без мыслей, без смысла, без толку,
 и мимо, и мимо, и мимо
 поток слепоглазых машин – шорох шин – быстротечный,
 и спины, и спины, и спины,
 затылки и стылые спины, отныне – навечно…
 Слепой, докрасна раскалённый
 рекламами, город несётся, несётся навстречу.
 Зелёный, зелёный, зелёный,
 огонь мой зелёный,
 зачем обжигаешь мне плечи?