вы все её знаете

я её стихи глотаю на ужин /особо паршивыми вечерами/,
всё чин-чином: сервировка, дорогое вино, шёлковые салфетки,
тарелки, украшенные абсолютно ядовитыми словами-
выстрелами снайпера – хлёсткими, как пощёчины, смертельно меткими.
она в это время идёт по городу, пиная чьё-то очередное сердце,
смеясь, повторяя заученное "я тебя больше не люблю",
она совсем не жестокая – просто это помогает ей согреться,
помогает противостоять такому ветреному февралю.
а я – по мере проглатывания стихов – оживаю, кажется,
делаю громче радио, размахиваю вилкой в такт аккордам,
вспоминаю, где лежит моя волшебная палочка,
составляю в уме новый график выступлений в переходах.
она уже подходит к подъезду – я слышу её дыхание и шаги,
вижу кристаллы льда на замёрзших ресницах,
она знает, что около подъезда её снова попытаются убить,
знает, что у её убийц на рекдость незапоминающиеся лица,
но, боже, ей совсем не страшно, ей от этого только легче,
она расправляет плечи, улыбается стальному лезвию зажигательно,
подумайте – если бы её не убивали каждый вечер,
разве она могла бы писать такие замечательные
стихи?