Серебряный Век

Боже, можно мне на минуточку, только на секунду перенестись в начало 20 века?
В революционную Россию.
И неважно, что все еще идет борьба белых и красных,
что идет гражданская война,
что мир сотрясается от взрывов мировых войн.
Я-то знаю, чем все кончится.
Нет, я хочу хоть одним глазком посмотреть на литературные кафе того века понять и сполна почувствовать атмосферу самого неоднозначного времени русской культуры.
Как же хочется, протолкнуться сквозь толпу, жаждущую увидеть своих кумиров, и послушать в живую поэтов.
Половина из них – самозванцы, люди, которые стихами зарабатывают себе на жизнь в столь трудное время, для них стихи – дело, а не призвание. Но при этом ведут они себя впору самым талантливым из них. Сколько в них притворства, неискренности, жажды славы, какой восторг их охватывает, когда быть может за какое-то из сотен своих стихотворений они получат похвалу великих маэстро.
Другая половина – Люди с большой буквы, представители направлений во всех течениях искусства XX, поистине Серебряного века!
Я бы хотела услышать смех белокурого Есенина, понять, что он только подрался и довольно много выпил, но бойко стоит на ногах и своим звенящим голосом воспевает Россию!
Увидеть двухметрового, сурового Маяковского, ходящего по зало огромными шагами и голос его раскатывается громом, успевая пронзить каждую душу, услышавшую его.
Улыбнуться Анне Ахматовой,
пожать руку Рюрику Ивневу, наверное, скорее за то, что он сможет оставить такие красочные воспоминания в будущем о современниках.
Услышать речи Лукомского, вселяющего идеи и надежду.
Я так много о вас и ваших товарищах знаю, что уже как-будто бы знакома с вами, ах, если бы это было так...
И на каком-нибудь вечере выйти на эстраду после балагура Эльснера,
обвести смущенным взглядом толпу
и прочитать свое собственное, нелепое, но безумно родное стихотворение.
Потом…
Уже не важна реакция. Пусть меня освистают или наоборот будут аплодировать стоя.
Уйти обратно за кулисы, гордо улыбаясь, пройти мимо Мариенгофа и какого-то афериста-
выйти на улицу.
Утонуть в сугробах столичной Москвы. Да, мне почему-то представляется именно зима. Настоящая, морозная, русская зима! И…исчезнуть.