Свет лампы освещал убожество стола,
Где беспорядочно разбросаны бумаги.
Да, были времена, и полной жизнь была,
Как кружка до краёв налитой браги.
И тот, кто те бумаги сочинял,
Черкая, исправляя бесконечно,
Стремясь постичь недостижимый идеал,
Не кануть в Лету, но пробиться в вечность.
И вечность оплатила все его труды,
Всю славу прежнюю оставив светлой былью.
Жаль, мысли те не встали в стройные ряды
И бесполезной покрывались пылью.
Сменил хозяев стол. – Идеи сметены,
И новые бумагу испещряют…
Востребованы будут ли, нужны?
Иль снова стол хозяев поменяет?
Потом и он уже пойдёт в утиль
И будет где-то вспоминать на свалке,
Как жил идеями и как менял свой стиль.
Вот точки не поставил. – Это жалко.
Как ни меняют времена всю нашу жизнь,
Но недосказанность нас больше убивает.
Не пачку – лист один лишь положи,
Но чтобы точка вышла, а не запятая.
Рабочий стол
© Copyright: Александр Григорьев 4, 2009
Свидетельство о публикации №109092706656
Свидетельство о публикации №109092706656
Рецензии