Пророк

Я сегодня в роще над рекою
Встретила безумного пророка.
Он кричал с надрывом и тоскою:
- Русь моя, не умирай до срока!

Ты воскреснешь, будет всё, как прежде,
Канет в ночь безбожная эпоха,
Где царят кичливые невежды
И рабы всесильного Молоха,

Где смакуют пьяное веселье,
Опояски затянув потуже,
Где за горстку мерзостного зелья
Продают дома, детей и души,

Где колдун, гадатель балаганный
С ходу нарекается мессией,
Где глумится Геродот незваный
Над священной памятью России...

Он вещал, а я смотрела в страхе,
Как сверкают яростные очи,
Как терзают воротник рубахи
Пальцы заскорузлые пророчьи.

Я ему шептала: "Замолчите!"
Он грозил мне посохом еловым -
Самый первый школьный мой учитель,
Сгорбленный пророк белоголовый.

Было жутко от его юродства,
И сбежать хотелось, и заплакать.
Старческое нищее сиротство
Расползлось по выцветшим заплатам.

Мы писали палочки косые,
Он читал нам пушкинские строки...
Только и осталось от России -
Старики, юроды и пророки.