Матрица

У камня нет ума, и у реки,
И у дождя, грозящего пролиться.
Не видно указующей руки,
Которой мир обязан подчиниться.

Где спрятал кисти тот, кто рисовал
Цветы и небо, и перо для птицы?
Кто для картины этой подбирал,
Как драгоценность каждую частицу?

Природа – заведенный механизм,
В ней мыслей нет, лишь тайные пружины -
Случайностью рожденный организм,
Подобие налаженной машины.

Она не знает слова «компромисс»,
Не избежать диктата ее правил,
Стремишься вверх, но сила тянет вниз,
Не увеличишь, если не убавил.

Не оттолкнувшись, не найдешь контакт,
Без боли не изведаешь блаженства…
Все шестеренки двигаются в такт,
Гармонию рождая в совершенстве.

Но наступил критический момент:
Заряженный агрессией и спесью,
Программный появился элемент,
Тревожа хрупкое земное равновесье.

Пустая матрица подобьем божества,
Царицею себя провозгласила.
Какого надо ей добавить вещества,
Пока она весь мир не развалила?