Она придет...

Был поздний час, потрескивал камин,
Тенями по стене плясали свечи,
Но, как всегда, я коротал один
Унылый, долгий, леденящий вечер.

И Муза, как обычно, не пришла,
И холодно больному сердцу стало,
Лишь ночь букетом звездным расцвела
И лепестками землю забросала...

По комнате струился лунный свет,
Перо скрипело тихо по бумаге,
Таил восток божественный рассвет,
И я пьянел от рифмы, как от браги...

Она рождалась в муках и тоске,
Из робкой искры, разгораясь в пламя,
Но хрупкая,  как домик на песке,
Воздвигнутый дрожащими руками.

А Муза не спешила мне помочь,
Уже другой назначил ей свиданье,
К рассвету медленно клонилась ночь,
Мне звездами мерцая на прощанье...

Но окунется новый  день в закат,
И вспыхнет с новой силой ночь шальная,
А я, как прежде, снова буду рад
Вернуться к рифме, Музу ожидая.

Она придет, не может не прийти,
Меня коснется ветра дуновеньем,
Чтобы сказать последнее «прости»
И прорасти во мне стихотвореньем…