И он мне написал...

                Весной мы встретились с тобой,
                когда ручьи кипели.
                Художники наперебой
                писали акварели.

                А в них всё те же берега
                с чернеющей землею
                и прошлогодние стога
                пожухлою мечтою.

                И с разметавшейся земли
                под засверкавшим солнцем
                вспорхнули стайкой воробьи
                от шага незнакомца.

                И добежавши до угла,
                изогнутого тайной,
                я притворюсь, как и вчера,
                что встретились случайно.

                И как вчера бросает в дрожь
                весеннее безумье,
                и ты провидицей войдешь
                в моей судьбы раздумье.
      
                И не вдаваясь в переплет
                сомнений, страхов, истин,
                отважишься на перелет
                к моим тревожным мыслям.

                Весенней похоти грозя
                с улыбкой благослонной,
                смахнешь все зимние "нельзя"
                листвой едва зеленой.