Удар

      Он возвратился и попал…
          Пушкин

Когда ты шёл почти без сил,
И думал лишь о том,
Чтоб не упасть, вдруг подкосил
Тебя удара гром.

И ты в грязи, и бьёт в висок,
Высасывая ум,
Одна лишь мысль: «Кто это мог
Ударить так?» И шум

В ушах, и сердца замер стук,
И не постичь ни чем
Калечащих вопросов-мук:
«Зачем? Зачем? Зачем?»

Те топчут, кто привык топтать,
С них спроса не найти.
Но как меж ними угадать
Помощников в пути?

Как средь безумия бичей
Канат судьбы схватить?
И в гуще взглядов палачей
Любви взгляд обрести?...

Ты лёг, мой дух и замолчал.
Устал ты разбирать
Среди законченных начал:
Где праведник, где тать,

Где чья вина, где чей позор,
И где всему конец.
Нашёл ты только приговор:
«Молчи, живой мертвец».

Не жив, кто жизни не поймёт.
Кто дышит, тот не мёртв.
Всё остальное – переплёт,
И он давно истёрт.

Ты от зари и до зари
Меж этих жерновов.
Во днях живи, в ночах умри
И падать будь готов.