Дрожит рука.
Морщина глубока.
Седые волосы виска,
Украшена щетиною щека.
Так глубока, чиста река,
Что суть - артерия земли. Слегка
Мне стыдно, я же как-то свысока
Смотрел в века. Темнеют облака...
А есть ли облака? Иль лишь побелка потолка?
Устал слегка.
Лежит рука.
Рука стрелка.
Ствол холодит слегка
Дряхлеющую кожу у виска.
И волосы, белее молока, - река,
Что времении потоки свысока
Всё низвергает, бойка, гневна, глубока.
В побелке потолка лишь точки чёрных мух, не облака.
И нет последнего щелчка.
Ожил слегка.
Рука крепка.
Морщин река, уставшая щека,
Нет потолка, лишь облака и шелест ветерка.
Улыбка рыбака, усмешка старика
В ответ. Никак не стоило бы жить, чем так, пока
Крепка надежда, воля есть и есть строка,
Что пляшет под рукой седого чудака.
Прибоя шум, крик чаек, скрип песка, блокнот и ручка, мысли дурака...
Ка, старое
© Copyright: Василий Плутахин, 2009
Свидетельство о публикации №109092600500
Свидетельство о публикации №109092600500
Рецензии