Аноним 9

Крыша заныла тоскливо в предчувствии сдвига.
В тихом осеннем бреду повседневности иго
Дань собирает событий, привычек и правил,
Серым осадком сомнения душу мне травит...
Все предсказуемо - судьбы, ошибки и встречи...
Мир упорядочен, город на клетки расчерчен.
За пеленой облаков, сонных ливней и смога,
Чёрные, белые, мы - только шахматы бога...


Рецензии