Одиночество

У одиночества черные глаза. У одиночества слишком длинные руки с обкусанными ногтями. У одиночества бархатистый, гипнотический голос. Один раз попав в сети, из них уже не выбраться. Одиночество селиться в тебе, обустраивается, распаковывается, созывает друзей на новоселье и съезжать совсем не торопиться. Ходит из одной комнаты в другую, облизывается от удовольствия, ластиться  к тебе. А то вдруг как заноет, забьется о стенки своей квартиры, ураганом пронесется по всему телу, замерев где-то в душе. Замерев надеждой на лучшее. Да такой каменной, непробиваемой надеждой, что и глотать больно. Да что там глотать, каждое движение причиняет боль. Вот и лежишь на полу. Сжимаешься в комочек. Как мантру повторяешь – «все хорошо. Все хорошо. Все обязательно будет хорошо». И даже до сигарет дотянуться не можешь. И вина глотнуть. Больно. Страшно. Одиноко. Звонят телефоны. Стучат в двери. Пишут под окнами. Но это все не то. Это все пустое. Лекарство от одиночества бродит где-то далеко. Целует других. Выпивает с другими. И смотрит на них такими глазами, которыми никогда не посмотрит на тебя. И ты это знаешь. Ты все знаешь. А одиночество ноет в груди. Ноет надеждой. Веришь ей, не веря. Полагаешься на нее, не полагаясь. И хочется сбежать от себя. Встать с пола, размять руки-ноги, отряхнуться, улыбнуться и побежать. Обязательно закрыв глаза, побежать. Только вот куда бежать-то? Поэтому-то и лежишь. Вспоминаешь. Ждешь. А одиночество ноет-ноет-ноет. Черными слезами ноет. Волком воет. Птицей кричит. Раненой птицей. Раненным волком. Мертвыми слезами. Сколько пройдет таких дней? Вернется – не вернется? Вот он русская рулетка. Пуля в висок или заветный жетон на спасение. Ты не знаешь. Ты ничего не знаешь. Только тихо шепчешь – «все хорошо. Все хорошо. Все обязательно  будет хорошо». А потом… заставляя себя встать, одеться, умыться, выходишь в люди. Улыбаешься им, смеешься, балагуришь… и думаешь, ну хоть кто-нибудь заметит эту нестерпимую боль в глазах? Эту потерянность, растерянность, брошенность? Но никто не замечает. Проходит вечер. Ночь. Утро. День. Ничего не происходит. Ничего. Ты не ешь, не спишь, только куришь. И одиночество свое нянчишь. А потом постепенно сдруживаешься с ним. Привыкаешь к нему. Не замечаешь его. И, когда раздается заветный звонок, ты уже ничего не чувствуешь. Ни облегчения, ни радости. Знаешь – боль. Звонок – боль.
Что вы знаете об одиночестве? Видели ли вы его хоть раз в отражение зеркала? Пили ли с ним один на один? Бегите от него, убивайте его. Оно не плохое, нет. Оно смертельное.