Пролог

               
                СУЧЬЯ СВАДЬБА
               
                поэма
               
               
                "Дайте секиру несчастному,
                а вино удручённому душою.
                Пусть он выпьет, и забудет
                бедность свою, и не вспомнит
                более о скорби своей."
               
                Книга притчей Соломоновых
               
                "...и немедленно выпил."
               
                Венедикт Ерофеев
               
               
                Вот все вокруг твердят: весна, весна-
                Начало жизни, свет, благоуханье,
                Как будто в эту пору не до сна
                И чувств в груди особых клокотанье;
                Что будто ничего прекрасней нет...
                Что тут сказать? Знать бог меня обидел-
                Копчу я воздух уж немало лет,
                А вот весны ни разу и не видел.
                Где тут увидишь - только вступит март
                В права свои, душа моя томится,
                Собачий просыпается азарт
                И хочется напиться и забыться.
                Душа запросит вдруг магнитных бурь,
                Чего-то хочет, ей уж не до грусти...
                И это что-то я вливаю внутрь,
                Под рыжики солёные и грузди.
                И ****ский зуд рождается внутри-
                Об этом ниже, что тянуть резину.
                И что тут говори не говори,
                А ноги сами прутся к магазину...
               
               
 Тут я срываюсь на прозу, исключительно для того, чтобы объяснить досточтимой публике,   которая случится при чтении этого опуса, что строчку "И что-то ****ское рождается внутри" вполне можно заменить на: "И что-то чистое рождается внутри". То же можно проделать и с  другими подобными выражениями, которые в изобилии будут встречаться ниже. В этом мог бы вам  помочь любой завалящий рифмоплётишка. Если же такового не окажется поблизости, пишите  мне и я переведу вам поэму с истинно русского на просто русский.            
 Итак, я продолжаю:               
               
               
                А там бурлит кипение страстей   
                И душ вокруг алкающих скопленье,
                Услышишь кучу всяких новостей
                И будешь пить, вне всякого сомненья!
                А как не загудеть, как не попрать
                Обыденности дней нагромождение,
                Как для души болящей не стящать
                От скованности чувств освобожденье.
                Но некий лев рождается внутри
                И наши пожирает он победы,
                И тут сиди, любезный, и смотри:
                Какие приключатся ещё беды...
                Ну как же тут весну не проглядишь,
                Как не проспишь её круговороты!
                Вот так душой неделями скорбишь,
                А на закуску только анекдоты.
               
                Разворошив сугробы лет и дней,
                Из детства, всё же, помню я сегодня:
                Там стаи похотливых кобелей
                Гоняли сук по нашим подворотням
                И первомайский праздничный парад-
                Тогда ещё не разу я не брился,
                Тогда я был всему на свете рад,
                Тогда всему на свете я учился.
                Вначале было слово. Я его
                Писал графитом чёрным на заборе.
                Потом уж было много разных слов,
                Порой необходимых в разговоре.
                Тогда я путь единственный нашёл
                И следовал ему не уставая:
                По пиву и "Охотничей" пришёл
                Я к классику - история такая.
                Пришёл и сел, а он и говорит:
                "Что делать, коль душа томится в теле?"
                А я: "И у меня душа горит".
                А он: "Кто виноват"? И в самом деле,
                Кто виноват, что среди тысяч слов-
                У всех, конечно, разные запросы-
                Среди худых дорог и дураков,
                В почёте не ответы, а вопросы?
                И вечно снова тянешься туда,
                В опале где слащавые сонеты,
                Где без труда на всё и вся всегда
                Заранее придуманы ответы.
                Я не построил дом ни там ни здесь
                И не давал обеты и зароки,
                Ни робость не приветствую ни спесь,
                Но племени людей всосал пороки.
                Людей я не люблю, я одинок
                Среди толпы гудящей и смердящей,
                Но вот звенит пророческий звонок
                Он дверь откроет теме настоящей.
                Хрустальным днём, не чёсан и не брит,
                Я в рубище попруся по тропине
                В конце же обрету смиренный скид,
                Чтоб в нём постичь непознанное ныне.
                В глубоком растворясь там естестве
                И комкая затасканную лиру,
                Я выведу на чистой бересте
                Посланья мной оставленному миру.
               
               
Теперь я приступаю к своим посланиям, которые отличаются от посланий римлянам и  коринфянам тем, что это послания не кому, а кого.               
               


*