Он не ведает, что творит.
Ты прости его, Боже Правый.
Он всего лишь - заложник славы, -
Так он сам про себя говорит.
Он не верит моей любви.
Он считает меня неумной.
И в толпе многолико-шумной
Губ, закушенных до крови,
Он не может увидеть - слава
Ярким светом застит глаза.
А в душе у меня - гроза.
Ты прости его, Боже Правый.
Он не ведает, что творит,
И прекрасен в своём неведении.
До него не доходят сведения
О целебном костре зари,
О росе на траве примятой,
О звезде, что летит, звеня...
Он единственный у меня -
Сон, пропахший теплом и мятой.
Он не ведает, что творит.
Я прощаю его недоверие.
Вновь одна за закрытой дверью,
Лишь любовь, словно солнце, горит.
2009
Он не ведает, что творит
© Copyright: Марина Розлуцкая, 2009
Свидетельство о публикации №109092601502
Свидетельство о публикации №109092601502
Рецензии