М.Н.
Это – просто чужая повесть,
это – просто такая книжка.
Я пытаюсь себя успокоить,
как расплакавшегося мальчишку.
Только снова листать пытаюсь
измусоленные страницы,
и мелькают, как листьев стаи,
те же лица.
А может снится это всё,
и сейчас разбудит
тёплых рук за плечо касанье…
Руки, руки, мои вы судьи,
где вы нынче, где нынче сам я?
Перечитанные раз по сто,
с тихим хрустом мелькают строки,
я пока ещё не апостол,
я пока – пилигрим убогий.
И идёт отсчёт километров,
календарь мой рисует даты,
и отснятые киноленты
отправляются спать на склады,
и бредёт через тусклых снов лес
неуклюжий плюшевый мишка…
Это – просто такая повесть,
это – просто чужая книжка…
Это просто чужая повесть...
© Copyright: Владимир Юринов, 2009
Свидетельство о публикации №109092506640
Свидетельство о публикации №109092506640
Рецензии
