Бесцветный день, скупящийся на снег,
Мешает под ногами лёд и слякоть.
Всё пройдено, до ижиц, до омег,
И почему-то хочется заплакать.
Итожа ожидания врагов,
И сердцевина съедена, и мякоть
От яблока разгневанных богов,
И почему-то хочется заплакать.
Всё пройдено от встречи той, мельком,
И лишь одно оставлено из благ хоть -
Писать стихи. О нём, о нём… о ком?
И почему-то хочется заплакать.
Скорбящий взгляд, совсем как у Христа,
Усталость слов и щёк небритых впалость…
Скорей бы снег, и с чистого листа
Заплачется. Ещё чуть-чуть осталось.
Бесцветный день
© Copyright: Яна Барса, 2009
Свидетельство о публикации №109092506162
Свидетельство о публикации №109092506162
Рецензии