Клевер

Если клевер не сердце, почему он исходит чернильною правдой под моими ногами -
с лугами во мне перекличкою занят не понарошку?!
Если я не ветвлюсь, как поэт настоящий, стихами,
почему над строкой пробирает меня шёпот Божий
сакральною дрожью, веками
отличающей в небо сквозящих
от преходящих?!
Почему иней жизни в равнодушной отчизне, венчающий сердце, на клевер похожее,
смертью прирученной вечность вещая,
в бессмертник его превращает,
если рост языка, что во мне говорит непреложно тридцать лет,
вызывает:
"О, нет!
Невозможно!"?!
Ёжик мой фиолетовый,
правдолюбец лиловый,
слово, в иглы одетое,
что вросли в зодиак осторожно тоскою острожной,
словом новым,
сердцем птичьим с флюидами небоязычья,
земляничиной, не обезличенной мурованием в плиты...
Мы ещё прорастём, клевер мой непричёсанный, сквозь останки повторами знаменитые...
У стихов, продиктованных не с подмостков земного величия,
такое в обычае,
их расцвет начинается за известными косами -
росами
зычными...