Игры с ветром

Города, растопырив свои пятерни дворами,
вот уж тысячи лет играют в войну с ветрами,
побеждая, терпя пораженья.  Итог – ничья.
Непутёвый итог.  Вот так же, судьба моя,
растопырив неровные пальцы воспоминаний,
тщится выткать узоры из нитей непрочных знаний
с узелками догадок, неточных, как светотень.
Потеряться в дебрях мешает подруга – лень.
Лень, скорее, враг, но в ней элемент прогресса,
верный катализатор.  Частенько, на грани стресса,
поддаваясь усталости, ищешь лазейку прочь.
Хорошо, что вечер вечно впадает в ночь,
та приносит сны, чтоб всё повторилось снова,
но повтор - химера.  И это – всему основа.
Непрестанны ветры и судьбы мотает в них.
Заплетаю вздохи в сумбурный, неясный стих,
но вослед впечатленье и значит, замкнулся круг.
Память – вольная птица.  Её прикормлю из рук
и она обронит наброски и миражи.
Отчего, не знаю, но хочется дорожить.
За печаль да верность, за совесть, но не за страх.
И душа светлеет, просушена на ветрах...