Проза жизни в прозе

Умерла моя любимая, самая лучшая в мире кошка. Кошка, которую я очень люблю. Я не говорю, что не знаю, как жить дальше. Я знаю. Я плачу и плачу и не могу остановиться. Прерываюсь на чертову работу и снова плачу. Прерываюсь на друзей и общение и снова плачу. Три года назад умерла моя собака. Самая лучшая собака в мире. И я плачу по ней и сегодня. Для кого-то звери - это звери - звери же не люди. А мои звери - это мое детство, мой характер. Это не мои друзья, это не мои родственники, это моя часть. Я даже друзьям не могу сказать, что она умерла, - они начнут жалеть и выражать сочувствие.

Мне горько и больно, и не становится легче. Я очень устала и мне жалко себя, а это ужасно, просто невыносимо ужасно.

И с этим ничего не поделаешь. Ты берешь что-то от жизни, но жизнь обязательно берет что-то у тебя. А что остается тебе? Возможность поверить в то, что из-за этого не стоит расстраиваться.

А я сижу в Екатеринбурге, совершенно несимпатичном городе, с совершенно чужими людьми. И мне гадко и тошно от всего этого.