Порой мне снится тот туман,
Где Бах, и кирха, и орган.
Где мы с тобой рука в руке
В том милом, светлом далеке.
Где нам с тобой по восемнадцать,
И так легко нам расставаться,
И верить: за разлукой - встреча
И будет день, и будет вечер…
Но жизнь рванулась по спирали,
И мы в любовь не доиграли.
Зачем же кровоточит рана,
Любовь соткал ты из тумана?
С тобою мы рука в руке
В том милом, светлом далеке.
Там души ранил нам орган
И Бах, и фуга, и туман.
И Бах, и фуга, и туман
© Copyright: Людмила Старцева, 2009
Свидетельство о публикации №109092400480
Свидетельство о публикации №109092400480
Рецензии
