Пошлость иллюзорности

Запахи, градусы...
Думала, любовь – то, что кажется?
Что нам кажется? Что предвидится?
Солнце встало, а день немыслимо

Проезжает вдоль, как по графику.
Оглянуться? Нет, время тратится.
Время числится, время высится.
Время трахает нас по-быстрому.

24.09.09 // 10.55 утра


Рецензии