Она не пишет стихов

Она не пишет стихов, неспешно читает страницы.
Из сотен, из тысячи слов, она выбирает крупицы.
И больше не плачет, не жаль, что вёсен минуло так много.
За горизонт в безграничную даль идёт прямою дорогой.

Ей длинный путь пройти предстоит неизбежно.
Идёт легко и уроки судьбы она изучает прилежно.
Поступь легка, изящный стан, а лик, хоть пиши картины.
Эту женщину Бог создал, поверьте мне, не из глины.

Привнёс в её жизнь покой, в дом поселил достаток.
Дал ей ангельский сон, по-детски наивен и сладок.
А в сердце вселил любовь, она не знает границы,
Ещё дал крылья и вновь, летит она словно птица.

Она не знает преград, путь досконально размерен.
Рядом с нею мужчина рад, в ней, как в себе уверен.
Дамы и господа, Вы её не обидьте, нечаянно,
Каждая её слеза, Вам, обернётся раскаянием.

Лучше дарите смех, излучайте любовь и улыбки,
Ждёт тогда Вас успех, отпущены будут ошибки.
Кто эта женщина, знать не дано, ещё не настало время.
Всё, что завещано, соблюдено. Жизнь это путь, не бремя.

23.09.09 г.