Скинхед

Стоит, так гордо свастикой сияя
На рукаве нашитою, скинхед,
Слова «Майн Кампфа» пылко повторяя
 И поджидая жертву на обед.

Он горд. Он прав. Поскольку есть в нём силы,
 То он уже ни в чём не виноват.
И – что ему какие-то могилы
Каких-то там неведомых солдат?

Другое составляет его память:
Хайль! Орднунг! Ну, и расы чистота.
Он – призван кем-то снова это славить,
Писать поверх нечистого листа.

И даже наплевать ему по сути
На то, что он, российский наш собрат,
Вновь в смертной заворачивает жути
Славянский символ жизни – коловрат…

Что, интересно, думает про сына
И молит ли ночами его мать,
Чтоб он, вот эта сытая скотина,
Живых людей не стал бы убивать?..

С такими же как он, что словно стая
Голодных и озлобленных волков
Мир обновить хотят, опять листая
Страницы окровавленных веков?..

Но…что ему в его стремленье пылком
Всем заявить о том, что он – есть «Я!»
Стоит, сверкая выбритым затылком
Палач, земли пупочек, и судья.