Давно был списан с неба "тропок".
Жил, куролесил не со-зла.
В седьмой десяток, ровно в штопор,
Теперь "Арбу" свою загнал.
Должно, над Синем-Морем, вскоре,
Ему придётся, как и всем,
Подняв, по взлётной полосе,
Вести: "Машину - по-приборам".
И отыскав в эфире базу,
Настроил "на-приём" волну.
Комэска тот, уже без газу,
Три Мёртвые Петли загнул,
И разогнув крыла "суставы".
Пошёл на бреющем вдоль скал.
Пройдя экстрим - скорей искал,
Уже себя - не звёзд и славы...-
Мне с тем Пилотом не связаться.
Никчемен - коли не летал:
Не выковал, как ни стараться,
Субординации металл.
Последний Перелёт...
© Copyright: Сергей Козьминых 2, 2009
Свидетельство о публикации №109092401137
Свидетельство о публикации №109092401137
Рецензии