Сожги, Милорд, всех женщин на костре.
Иль может, я слегка ошиблась в датах -
Ты слушаешь Бетховена кантату,
Сжимая крест в мозолистой руке.
А по челу спускаются лучи,
И превращаясь в огненные точки,
За упокой моей далекой дочке
Расскажут про меня, а ты молчи.
Ты сквозь прицел посмотришь мне в глаза
И, может быть, прочтешь свою молитву,
Нажмешь курок или окончишь битву,
Лучистую, как ангела слеза.
Милорд
© Copyright: Наташа Канзапарова, 2009
Свидетельство о публикации №109092401064
Свидетельство о публикации №109092401064
Рецензии
Страдание не вытерпит молитвы,
Переплетая суть в кошмарном сне.
Душа взлетит с победою из битвы,
Лишь избежав кровополитья на войне.
Най Тавен 13.08.2010 17:46 • Заявить о нарушении
Переплетая суть в кошмарном сне.
Душа взлетит с победою из битвы,
Лишь избежав кровополитья на войне.
Най Тавен 13.08.2010 17:46 • Заявить о нарушении