Голова забита разными звуками,
Кажется, что их гораздо больше, чем мыслей,
Или просто мои слова отдаются гулами,
Криками, ворохом пыли, пахнут дешёвым виски,
Почти что портвейном, и сигаретами,
Которые давно уже вышли из моды,
Год за годом, лета катятся в лету,
Между пальцев утекают, словно вешние воды.
А я всё такая же, ничто неизменно,
Никто не изменен, просто ты смотришь с другого бока,
А на самом деле – ежечасно, ежедневно
Разговоры про смерть, безумие, Бога,
Про любовь и про горе, спасение душам,
Да с чего ты вообще решил,
Что так сильно этому Богу нужен?
Чувствуешь, видишь или он с тобой разговаривает?
Смотрит на тебя пристально,
Пока ты спишь, а при виде меня – зевает
И отворачивается в другую сторону?...
Я знаю, у тебя нет ответа,
Чувства не передаются словами,
Иначе выглядят бессвязным бредом.
посвящается
© Copyright: Эс Ред, 2009
Свидетельство о публикации №109092307304
Свидетельство о публикации №109092307304
Рецензии