Теперь совсем не хочется писать.
Отныне больше ни строки, ни слова.
Моя измученная мыслями тетрадь,
Хранилище страдания немого.
Ведь всё чему посвящены года,
Исканий правды, света в человеке.
Уходит словно талая вода,
Лишь временно, питающая реки.
И тем, кому всё ж будет невдомёк,
Зачем умолк писака громогласный.
Я не стремлюсь описывать пенёк.
Стремился описать я дуб прекрасный.
Найти в нём силу, мощь и красоту
И верный, чистый, звонкий зов природы.
Всё остальное мне не по нутру,
Всё остальное мне не по породе.
Теперь совсем не хочется писать...
© Copyright: Александр Продэ, 2009
Свидетельство о публикации №109092300627
Свидетельство о публикации №109092300627
Рецензии