Twitter

Что вы делали с этим блокнотом сегодня утром? Сжигала его на конфорке, перед работою было десять минут. Человек, которому кажется, что оснований мало, и на столе марсала или вчерашний брют. Вам, господин режиссер, до этих реплик про страны, пространные рестораны, Экклезиаст сказал – всё суета и тлен, омойте олифой раны, у нас обед на тринадцать, пора, проходите в зал.  Вы пишете о любви, любовь, ничего не знача, из словаря угодника в глянец моей души, прятаться за стеной – разводы чужого плача, я забираю разницу, ладно, еще пиши. Пиши еще о чем-нибудь новом, истинном и дородном – о доме своем доходном на родине Фаберже, о чем-нибудь трагическом – голоде благородном в столице чужой империи, бедность и неглиже. Картины чужого прошлого и капельки глицерина, стать у витрины, морщиться – ну что бы еще воспеть. А в небе сады и ослики, «Титаники», птицы, льдины, и в их всепрощеньи святочном черты превращенья в медь.