Нет рифмы просто никакой.
В мозгах колышется туфта.
Воюю снова с головой.
Скажите, что за ерунда?
Проклятой музы сгинул след,
Я мучаюсь от пресных слов.
В конце концов, ведь я – поэт,
Но рифмы нынче мал улов.
Профессор что-то там бубнит,
Вот маята на мою плешь.
Мозг правоведеньем убит,
В сознании зияет брешь.
Домой хочу, под мягкий плед,
А впереди две пары ждут.
О, Боги, где ж найти ответ,
Когда День Судный подадут?
Крик души
© Copyright: Ольга Канюшкина, 2009
Свидетельство о публикации №109092207941
Свидетельство о публикации №109092207941
Рецензии