Мои письма пожелтели,
и увяла в них бумага,
крошки сыплются метелью
возле склона за оврагом.
Мои письма – словно осень,
память боли и разлуки,
их не носят на подносе –
и лежат они в шкатулке.
Их хранит седая дама
много лет с портретом мужа.
Флирт забытого романа
патефон пластинку кружит.
Ах, мадам, ведь Ваши письма
я считал забавным чтивом:
с плагиатом скромным рифмы –
Лорда Байрона мотивы.
Сорок лет, а может, триста
уж не шепчутся в салонах,
как дуэль кавалериста
положила на земь склона.
Против счастья нет закона,
и молва слух разносила –
только Ваш супруг не понял,
но и он давно в могиле.
На рассвете утром рано,
как и прежде, солнце красно.
Боль души – не тихнет рана:
Ваша дочь, как Вы, прекрасна.
Многоточий страсть застыла,
вензель, подпись, анаграмма –
этот тлен хранят чернила.
Всё хранит седая дама…
21-XII/2008
Письма седой дамы
© Copyright: Дмитрий Оленин, 2009
Свидетельство о публикации №109092206860
Свидетельство о публикации №109092206860
Рецензии