Поэтесса

Скупо без интереса
Смотрела в окно поэтесса.
В блокнотик кусочек пьесы,
Обрывок стишка,
Зарисовка
С мужчины напротив.
Чашка кофе,
Салат из морковки.
Она против.
Чего?

Ее профиль изящен и тонок:
Кудри, взгляд на гуляющих кошек.
Ее просто достать до печенок.
Кружева мертвых птиц в виде брошек.
Себя чувствует в мире туземцем
Одиночкой, изгоем, пророком.
И ее беспокойное сердце
Поперхнулось морковочным соком.
А в мозгах ее Блок и Есенин…
Себя видит она Маргаритой,
Подметая прихожую - сени
Шваброй, жаль, что немножко подбитой…

Поэтесса!
Язык злобы мира,
Дохлый ангел в обрывках бумажных,
В раз, который, влюбляясь в кумира,
За углом покурить, чтобы дважды,
Чтоб напиться, повеситься, с крыши…
Вся в стихах, ее смерть не погубит…
Каждый выдох прощальный, неслышный-
СМС той, что так ее любит…
Той брюнетке с холодною кожей,
В рваной юбке и с голою грудью…
С ней таблетки, когда совесть гложет –
Целоваться! Все в ступоре люди…
И плескаться в огнях желтой прессы,
Улыбаться оскалом вервольфа.
«Пошли на х… Ведь я поэтесса
В полосатых оранжевых гольфах!»

Поэтесса любовь отрицает -
Правду в матку и инди по венам!
На бегу, она снова теряет
Лишь перчатку. Понять ее, где нам?
В скобках с воскл.:
«Не понимаешь?!
Я еще напишу про березки!
Про меня ты такое узнаешь!»
А в глазах подгорелые слезки…

Поэтесса смотрела в окошко,
Чуть насупив раскосые бровки.
Она знала, что все понарошку,
Доедая салат из морковки.