Я не люблю зиму,
Какой бы она не была,
Или белоснежная мертвая картина,
Или бледная, как весна.
Я не люблю ее за серый тон,
За мягкие оттенки,
За воронья легкий стон,
И за сухие ветки.
Зима – пора опустошения,
Она медленно всех убивает,
В этом ее отрешение,
Что все задевает.
Очерк
© Copyright: Ирий Склавинский, 2009
Свидетельство о публикации №109092203361
Свидетельство о публикации №109092203361
Рецензии