Я задыхаюсь от черного угара,
Рука моя тянется к ножу,
Запах блевоты и перегара,
Рождает в доме нашем суету.
Я стал только гостем в этом мире,
Осквернив наш словесный этикет,
Истина жизни хранится в бутылке,
Все остальное – трезвый бред.
Когда-то я был шустрым на слова,
Нынче стал осторожным с ними,
Ведь судьба, она, сука, такова,
Что вспомнит тебе их даже в могиле.
Остался или останусь темным поэтом,
Заблудился или заблужусь в днях,
Окрестил себя темнотой или светом,
Или остался между ними – в тенях?
Сегодня я стал резвее в поступках,
Пылко кидаюсь на всех вокруг,
Нормальных людей я вижу в ублюдках,
А в человеке простом вижу я труп.
Я задыхаюсь от черного угара
© Copyright: Ирий Склавинский, 2009
Свидетельство о публикации №109092203237
Свидетельство о публикации №109092203237
Рецензии