Памяти Максима Трошина

                ("Журавли", Максим Трошин:

                http://www.youtube.com/watch?v=wF5wUtSP60k&feature=related )



Уходим мы, но край наш остаётся,
Который мы обжили, как смогли,
Назад никто из живших не вернётся,
Но далеко ли небо от земли?!

Но далеко ли край родных объятий,
Но далеко ли край святой Любви,
Снимающей детей с земных распятий
И строящей Отчизну на крови?!

Уходим мы, не сломленные тьмою,
Которая у неба на краю,
Пытала нас сумою и тюрьмою,
войною и "коврижками в раю".

Уходим мы, родное слово зная,
Уходим мы, сумевшие облечь
Сиянье вездесущего Синая,
В исполненную нашей жизни речь.

Уходим мы, вам песни оставляя,
Сумевшие от ворогов сберечь,
Обжитый нами, небосвод родного края -
Волшебный купол неподкупных встреч...


_______________

Имя автора П. Орешин для меня открылось через песню "Журавли" в исполнении Максима Трошина:

ЖУРАВЛИ

Полюбил я заоблачный лёт
Легкокрылых степных журавлей.
Над ухлюпами русских болот,
Над безмолвием русских полей.

Полюбил я заоблачный шум
Над землею тоскующих птиц;
Красоту неисполненных дум
И печаль человеческих лиц.

Полюбил я осеннюю мглу
И раздолье плывущих полей.
Этот крик по родному селу
Золотых, как мечта, журавлей.

Пусть осенние ночи темны,
Над полями — зеленая мгла.
Выплывает из злой тишины
Светлый звон золотого крыла.

Полюбил я заоблачный лёт,
Вечный зов журавлей над селом.
Скоро, скоро от синих болот
Поднимусь золотым журавлем.

1917

Орешин был расстрелян в 1938 году, Максим Трошин умер в неполных 17 лет, конечно я, как автор вложил в своё стихотворение много личного (два месяца камеры смертника и остальное, включая мировоззрение). В чём здесь суть - трагедийность судеб и мироощущений - дающая особую высоту поэтическому, песенному дару - и то, о чём в Евангелии говорится: "Не собирайте сокровищ на земле." Словами Осипа Мандельштама:

"Забываем мы часто о том,
Что центральное небохранилище -
Раздвижной и прижизненный дом".

Край обжитый нами настоящими - небесный - родина там... без ватных облаков и кукольных арф - на уровне бессмертия человеческого духа. Вне этого поэтов не бывает.
С любовью к Вам!